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Soltos e tortos
frouxos e mortos

na face da noite.

Sem casa ou açoite,

gorfados aos trópicos,

manifestos falhos.

Pontas fincadas

nas trevas cantantes.
Rubros e sibilantes.
            Trêmulos,
vários.

            Nocivos

aos vivos,

                        nocivos

a quem? Por sorte,

ou por morte...

Sussurrando sonante
na válvula desenfreada
montando morada
no sorriso infante.

Sabia chorar espremendo a faca,

fazia suicídios buscando a paz.
A faca sorria livrando o saber,
a paz encontrava suicídios lúcidos,

                                               obscuros...

B.B